eutamarindo.

COMO ELE.

Thu, 23 May 2013 15:52:00 -0400

Pela madrugada
são dos meus
que encontro
me dizendo
que só por hoje
estou um pouco calada.

É que
ficou os carinhos de um outrém
que como você,
acredita que escrever paz
é fazer amor.

O passarinho enche o peito
quando vai cantar.

Eu o vejo e encho o peito também!
e em um trago tento me afirmar

que sei aprender,
como ele,
a cantar.

MENINO/MENINA.

Thu, 23 May 2013 15:44:00 -0400

alma é feminina. corpo é masculino. casa? menina. apartamento? menino. amor? masculimo. paixão? feminino. banheira também é menina. chuveiro é menino. mão é feminina. mas os dedos são masculinos. televisão? menina. filmes? meninos. solidão é mulher. mas companhia também é. dor, vida, lágrima? tudo menina. sexo, choro, orgasmos? tudo menino. livro? é macho. mas poesia… ah! poesia é fêmea.

GABRIEL.

Wed, 24 Apr 2013 13:47:00 -0400

Eu tive várias conversas com você, príncipe. Te contei desde os primeiros minutos muito sobre o seu pai, sobre seus avós. Te contei também sobre como era a praia quando tinha tatuís, sobre as músicas trágicas da infância (como atirei o pau-no-gato), sobre ter uma fraldinha preferida que dura até quase os 10 anos (será que você ainda tem?). Eu engatei com você falatórios desenfreados pra te mostrar o nome das cores, a forma dos círculos e te chacoalhei brava pra te mostrar a qualidade de cada um dos seus bichinhos de pelúcia. Eu te li histórias do meu tempo de criança, mesmo que você ainda não entendesse nada (e mesmo que nosso tempo seja apenas o intervalo de 15 anos). Teci com você diálogos e monólogos pra lá de divertidos, cheios de risinhos e interpretações. Fazia muito isso, pra um dia, já maiorzinho, você me pedir pra “fazer de novo” e eu chorar de felicidade.

Esse dia chegou inúmeras vezes.

Eu caprichei nas vozes e trejeitos, melhorei o vocabulário e pesquisei novas palavras pra te segurar todas as atenções. Eu não contava, príncipe, que diante de tanta bochecha e milagre eu ia ficar assim completamente débil, entregue e babona. Um dia eu quero que você saiba como é esse amor grande e impensável. Quando você souber como sentir, não vai querer outra vida.

PEDRO.

Wed, 24 Apr 2013 13:45:00 -0400

Quando eu era pequena, minha brincadeira favorita era a de “explorar pequenos mundos”. Meu irmão mais velho que inventou. Não “podia” ser nem grandes e nem médios mundos, apenas os pequenos. Fingíamos que éramos reis e saíamos correndo atrás de um suposto tesouro em algum pequeno lugar, que sempre era o jardim de inverno da minha avó ou a casa de máquinas dos fundos da casa.

Hoje compreendo que só meu irmão poderia inventar uma brincadeira dessa. Eu não sei não, mas lembrando de tudo, me vem uma sensação de que ele, desde sempre, é uma pessoa do bem. E ponto.

Ele não descarta nada que respira. Ele considera todas as coisas que se movem. Ele traça mapas imaginários que não escapam do presente. Ele calcula a distância da ponta dos seus dedos da mão até o infinito. Ele sabe a medida do esquecimento.
Ele encontra o centro do oceano, imaginando que isso é possível.

DO PARAISO iii.

Fri, 19 Apr 2013 08:45:00 -0400

Cê me olha, eu te olho. Cê me abraça, eu te abraço. Vento. Mar. Nossa cama tem ondas calmas, os lençóis desgrenhados, uma toalha molhada, uma bermuda usada, uns cabides na parede. Mergulho. Olho de mar. Velejo. Amar é bom. Teus dedos dos pés escalam minhas canelas, minhas mãos avançam tua nuca. Tua boca abafa nossa cúpula. Teu nariz encontra uma reentrância de pele quente. Nossa ilhota. Nosso clima temperado. Nosso jeito bobo de ficar deitado. A gata podia vir e estragar tudo, fazer a gente rir.

Cê dorme. O cão dorme. Tua cueca veste meu corpo. O cão suspira. Cê ressona baixinho. A boca em formato de peixinho. Acomodo o travesseiro e finjo que meu cabelo é um tufo de alga ao sabor da maré.

BUSCANDO.

Fri, 12 Apr 2013 13:07:00 -0400

Para mim, se há um verbo que vem junto com amor é o “ter”. E um verbo que vem junto com desejo é o “querer”. No amor, nós queremos ter, queremos conhecer o amado. Queremos minimizar a distância. Queremos diminuir o espaço. Queremos neutralizar as tensões. Queremos proximidade. Mas no desejo, temos a tendência de não querer voltar aos lugares em que já estivemos. Conclusões precipitadas não mantêm nosso interesse. No desejo, queremos uma ponte para atravessar. Ou seja, eu algumas vezes digo que o fogo precisa do ar. O desejo precisa de espaço.

Dizendo assim, soa quase sempre abstrato.

.

Fri, 12 Apr 2013 13:02:00 -0400

“Alguma vez, talvez, encontraremos refúgio na realidade verdadeira. Entretanto posso dizer até que ponto sou contra?”

Alejandra Pizarnik.

vermelho.

Thu, 11 Apr 2013 18:35:00 -0400

Quando eles esvaziam o palco para o intervalo, a cena permanece aberta e o vermelho que começara em meados do primeiro ato continua a cair em mim.
Quando as pessoas deixam as poltronas para se encaminhar para os banheiros, os bares e os corredores.
Quando as campainhas soam para o segundo ato e ainda há vermelho em mim.
De repente eles voltam à cena vermelha e se arrastam e dançam e cantam e fazem e pedem e gritam e lutam. As poucas roupas levantam a poeira do chão.
Quando os aplausos não se cansam, quando outra vez os assentos ficam para trás.
Quando eu fico para trás, sentada numa poltrona.
Quando eu, desnorteada, ainda vejo sangue. Ainda vejo tudo vermelho.
O palco vazio parece ser o limite do mundo.
Desço as escadas do teatro e não sei o que pensar.
Tem uma corrente que passa sob a pele, um buraco que se abre num ponto impreciso entre a compreensão e meu estômago.

Eu não digo amém.

do paraiso II.

Thu, 11 Apr 2013 15:21:00 -0400

ele sempre dorme depois de mim.

tão boa sua cama,
especulo se sonha comigo,
me sinto num filme
(filme dele?)

tão bom dar bom dia ainda deitada,
ver as partes relaxadas,
tão bom dar bom dia domingo
(sábado não mais)

ele (sempre) sonha depois de mim.

do paraiso i.

Wed, 27 Mar 2013 09:28:00 -0400

a sandália nova dele branca

(que costumo sujar ao pisar sem querer)

fica sempre do lado de fora do quarto

como cães que sabem que dali não podem ultrapassar

de repente a chuva mingua os planos

do passeio do migulim, agora minguado

e da calça jeans com a tal sandália

uma combinação entre-estações

(exatamente como estamos agora)

para não se sentir nem tão lá nem tão cá

um, dois, tres.

Thu, 14 Mar 2013 13:52:00 -0400

Coisas que me dão tesão:

- banho de mar
- molhar o pincél na água antes de pintar
- a mão dele

Coisas que adoro:

- quando um estranho me dá bom dia
- acordar e não abrir o olho
- gifs

Coisas que não gosto de ver:

- animal morto
- filme de terror
- que fiquei menstruada

Coisas que me dão medo:

- anão
- bate-bolas
- rato

Coisas que me dão aflição:

- passar a mão na calça jeans
- a palavra vácuo
- letra vermelha no fundo azul

Coisas que me dão sono:

- gente chata
- apresentação de powerpoint
- cafuné

Coisas que me perturbam:

- miséria
- muito frio
- todas as músicas da ana carolina

Coisas que me fazem rir:

- ácido
- bruno aleixo
- chinês/japonês

Coisas que me desconcertam:

- textos com viúva
- gagos
- desktop bagunçado

Coisas que desejo:

- pintar em tela
- trabalhar na cosac naif
- ele todo dia

Coisas que detesto:

- azeitona
- tomar susto
- quando entra água no ouvido

Coisas que acredito:

- em crianças
- na cura
- eu, pela manhã.

cosca.

Wed, 06 Mar 2013 09:16:00 -0500

tenho passado a língua no céu da boca. meu céu. só meu. quase encosto no dente doído. esse pedacinho sagrado e sangrio (nos últimos dias).

se alguém um dia sofrer de dor de dente, ou se alguém um dia sofrer de tristeza mesmo (grande ou pequena) sugiro fazer cosquinha no céu da boca, mas mais próximos aos dentes. dentes são raízes. raízes próprias.

[a risada será inevitável, e daí o ridículo surge resolvendo tudo]

tenho minhas raízes dentais, e tenho cuidado muito bem delas nessa última semana. elas nunca receberam tanto carinho. dentro da minha boca tem céu. tem raíz. tem chão. tem vida. tem cosquinha.

meu céu. só meu. minhas raízes. minhas cosquinhas tão minhas.

folclore reencenado.

Fri, 04 Jan 2013 07:04:00 -0500

Fecho os olhos e seu rosto me inunda sem pedir licença.
Esse sorriso estúpido que invade os lábios – quando nas ruas, no ônibus, quando não percebo – é de intensidade e frequência proporcional ao aperto no peito quando penso se sim, se não, ou se e se…?
Inicio minha coleção de palavras: cacofonia, desfraldar, pestanejar, negligenciar. Penso cenas e pessoas em câmera lenta, penso o silêncio que não sei mais onde, penso nos teus dentes ligeiramente brancos e, num estalar de dedos, você. Teu jeito de me ver sem se desculpar por me achar tão linda. Tudo de novo. Eu pergunto se isso que cobre a tua camisa é suor ou chuva e já sei a resposta. Minutos depois estaremos os dois despidos, tuas mãos pelos retalhos das minhas costas, escoliose e os teus calos, todo o nosso folclore reencenado. Penso destemor, cangote, superlativo, seqüestro. Penso em como tenho alguém com quem ser sensível. Li isso num livro. Demolir, vastidão, anarquia. Derrubar governos: não é isso que fazemos os dois quando juntos e vencidos?

Caio num sono de verão, acordo em outro país.

nove de dezembro.

Tue, 11 Dec 2012 06:19:00 -0500

tem essa tosse que vem de tempos em tempos. explode junto com uma rosácea na bochecha. todas as soluções disponíveis, das sementes ao silêncio, não vão resolver: a tosse é a tentativa de expulsão, ainda que você não esteja aqui. a rosácea, dizem, não tem cura. como se alguma coisa tivesse.

é lindo como os portugueses não usam gerúndio e precisam do infinitivo do verbo. outro dia, li em um livro português: o infinito do verbo. não só o texto, mas a palavra também: descosturada, a esfiapar: sem ponto de chegada.

tem essa tosse que me deixa sem voz, e ainda que eu quisesse conversar com alguém. sem fala, sem o seu barulho e sem o seu me enxergar: passo em branco nos poucos dias de agora. dias estraños.

implosão sobre travesseiros, saudade entranhada, lembranças que não desgrudam, e essa tosse a insistir na impossibilidade. você, infinito: a única coisa que eu sei.

pequenas particulas algodoadas.

Tue, 13 Nov 2012 21:25:00 -0500

Eu não tinha nove anos e já sabia que a lenta cadência das pequenas partículas algodoadas prefigura o que ressente o coração durante uma grande alegria.

A duração desacelera e se dilata, o balé se eterniza na ausência de choques e, quando o último floco pousa, sabemos que vivemos esse fora-do-tempo que é a marca das grandes iluminações. Quando criança, volta e meia eu me perguntava se me seria dado viver momentos semelhantes assim.

Será isso, sentir-se nua? Mesmo com todas as roupas tiradas do corpo, o espírito continua, porém, carregado de adereços e medos. Mas o seu convite provoca em mim a sensação dessa nudez total que é da alma sozinha e que era agora o meu coração como que uma deliciosa dança.

Olho pra você.

E jogo-me na água, profunda, gelada de congelar os pés e deliciosa fora-do-tempo.

MEIO-FIO.

Wed, 31 Oct 2012 20:37:00 -0400

Você não dá tempo para inverter.
Vamos dançando sem dar trégua.
Eu piso pro lado e você me arrasta de volta.

Faço de novo para alongar o processo.
Para te testar.
Você não se antecipa.

Eu me desfaço em carinhos, não para chamar atenção, mas porque sou assim.
Você só me olha e não se aproxima.
Diálogos silenciosos.

O meu rosto que agora vira.
Sua mão que nunca alcança.
Seguimos no jogo.
Alternamos charmes.
E algumas acusações.
Em um ensaio ridículo.

Eu tropeço.
E nunca sei se é você que põe o pé na minha frente.
Ou se sou eu.

NAS POUCAS CORES.

Sun, 14 Oct 2012 19:40:00 -0400

Assim que me deito eu penso em levantar, em levitar.
Mentira. Ando sonhando em me lançar ao mar.
O mar me transforma. E me regressa.
Me regressa ao amor. E esse regresso não é fácil. Para onde se vai? Ninguém que vai, volta igual. Ir é transformar pra algo que não sabemos o que é.
Ao que fica, a readaptação.

Nos últimos dias o Rio fez questão de estar cinza. E eu, que ando numa onda azul, não me abalei. Até saí de cinza por aí pra combinar, acho que estava de bom-humor.
Consegui recriar o cotidiano com poucas cores. Um cotidiano de delírio melancólico, onde eu daqui, simulei a pessoa que eu amo olhando nos meus olhos. E sem nem perceber, falo alto em frente ao espellho, converso com o ausente presente.
Viver um momento na ausência é, de fato, viver na loucura.
Me veio a cabeça aquelas mulheres da guerra, cujos amados eram arrancados da cidade, seja ela cinza ou azul, descaracterizados por fardas iguais, sem perspectivas de notícia, ou retorno.
Mas pensando nelas, bateu uma loucura interna, uma desorganização na cabeça.

Para organizar: música. E para esquecer essas bobeiras: música.

Criei uma prótese pro espaço vazio, e vivi com ela por longos dias. Nunca passei por nenhum estágio de luto de um amor ausente. Mas entendi Romeu e Julieta, Jane Eyre, Desejo e Reparação. Nesse ano de 2012, quando todo mundo está a um botão de distância, um bocado de tempo é desespero, digno de relatos desesperados e dores crônicas que nem rivotril faz passar. Pra isso ainda não há remédio. Só o tempo, tempo que é só meu.

Aliás, há remédio: música.

A mulher com saudade regride na escala da evolução. Fica peluda e louca.
Alimenta-se de sobras.

Pra acalmar: apenas música.

Então ele chega. Exausto. Me agarra com tesão mais romântico que existe (é, isso existe), e eu não consigo me mexer. Murmuro alguma coisa animalesca, que quer exprimir uma felicidade primitiva. Ele diz que não quer falar dos dias que passaram, não agora. Queria me mostrar uma coisa.

Uma música.

Ouviu música durante a semana, pensando em mim. Músicas que a gente nunca conversou sobre, mas que ele sabia que eu ia gostar. Aquelas que parecem ter sido feitas de um pedaço da gente. Põe a primeira pra tocar. Senti a fala voltando. De alguma forma, recebi aquela mensagem de amor psicografada pelo Pacífico.

A música é um sinal, sempre.

frases curtas na primeira pessoa.

Sun, 14 Oct 2012 19:25:00 -0400

Comecei a escrever um texto para o ano que vem.
Tentava de forma doce, ou engraçada (dependia do humor do dia), montar uma lógica bacana de como dialogar com um ano que ainda não existe.
Comecei a contar a doismiletreze algumas novidades de doismiledoze (curioso como ignorei todos os outros anos).
Mas uma pergunta surgiu: pra que contar pra doismiletreze o que tenho vivido agora?
Parei de escrever. Desisti da minha ideia sem lógica, sem graça.
Resolvi reler até onde tinha parado, e percebi que eu escrevo muitas frases curtas na primeira pessoa.
Percebi também que era tarde. Fui deitar descrente, mais um texto não finalizado.
Ao deitar, peguei meu celular pra colocar o despertador. Resolvi ler algumas mensagens antigas. Nas enviadas tinha mais uma frase curta na primeira pessoa:
eu te amo.

Apaguei a luz sorrindo, fui dormir para guardar doismiledoze nos sonhos, em vez de no papel.
E para viver o amanhã só amanhã.

CATARSE.

Mon, 17 Sep 2012 22:34:00 -0400

meu olhar vazio. minha voz vazia. te olho, olha eu, me olha? não.

negação dói. dói porque te cresce, porque te adulta.
vazio dói. dói porque te limpa, porque te lustra.
silêncio dói. dói porque te mostra, porque te livra.

livra. livre. um livro.

primeiros versos:

“morreu de que?
pobre moça, se sufocou com as palavras que nunca disse.”

dou um grito.
agora vejo.

tresde.

Fri, 14 Sep 2012 17:53:00 -0400

“A dor é em preto e branco como naqueles bons, mudos e tristes filmes do expressionismo alemão.

A salvação é em 3D, mais que léguas submarinas, é uma montanha russa, um carrossel de parque de diversão, uma roda gigante.

Ou uma simples caminhada pelas ruas com um sorriso enigmático e um bom ventinho na cara.“

oi, 3D.